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Grève en prose à Poulfoen

Là-bas, tout au fond, peut être à l’horizon, remontent des embruns. Dans
le sable mes pieds se perdent. Je marche sur la grève dans l’espoir un peu

vain de ressentir la force et le mystère marin. Mes oreilles sont pleines du
ressac. Mes yeux suivent entre houle et dune, cet aplat de varech qui fuit
plus loin au-delà du lointain. Je marche sur la grève, une rime facile tourne en

ritournelle : la grève du rêve, le rêve sur la grève, elle finit par se confondre
avec la brise qui se lève, assourdit mes songes, et c’est le rêve en grève. Une

petite bourrasque un peu salée me fouette, je me réveille, la brume confuse

qui endormait mes songes se dissipe sans faillir comme la mer se retire. Les

nuages gris sont toujours là près de l’horizon, mais pour l’instant je souris à
l’écume blanche qui ravive les algues de la mer encore bleue. Un jour peut-être

je comprendrais cette force intime et en même temps partagée, que le sable

et les dunes, l’océan et les algues nous transmettent depuis la nuit des temps.
Un jour peut-être je comprendrais, ou pas, est-ce si important au fond ? mon
cœur, mes sens et mon corps eux ont compris, juste il me faut les entendre.

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