Page 10 - Золотая тридцатка
P. 10
10
Он писал о любви... Но он был одинок
Его друг - крепкий кофе, со стихами блокнот
Кривым почерком лягут слова на листок
Он напишет о том, что мир очень жесток!
Его любят? Да не... А хотя... Может быть…
Он не верит, что его может кто-то любить!
Он привык быть один. Он привык быть типичным
Что в стихах не напишет, то останется личным!
Что в душе - не увидят. Что в стихах - прочитают
Вряд-ли кто-то узнает, о чем писатель мечтает
На асфальте слова под дождем были смыты
Он писал о улыбке, что давно позабыта!
Но писатель устал: " Унывать это тупо "
" Ты нам нужен, простой " - кричал мир ему в
рупор
Он проверил в себя... Он писал интенсивней
Даже чуть улыбнулся, но писал инстинктивно
