Page 17 - Романенко 2019
P. 17

Осень


                                         Ветер листья срывает,
                                         Вдаль куда-то уносит,
                                         А березка страдает,

                                         Но вернуться не просит.
                                         Она знает, что осень
                                         После лета настала,

                                         И в кудрях ее проседь
                                         Серебром заблистала.
                                         Обещает ей осень

                                         Золотые наряды.
                                         Их березка не просит,
                                         И богатству не рада,
                                         Вспоминает, как почки

                                         Распустились весною,
                                         Как давала росточки,
                                         И шумела листвою.

                                         И от грусти от этой
                                         Опускаются ветки,
                                         Потому что по свету
                                         Разлетаются детки.


                                                     Рождество

                                         Небо вдруг забушевало,
                                         Запуржило, замело.
                                         Едем в гости, как бывало

                                         До сватов на рождество.
                                         Степь покрыта пеленою,
                                         За три метра не видать.

                                         Пляшет зимушка с пургою,
                                         И морозец им подстать.
                                         На дорогах перемёты,
                                         Все понурые сидят,

                                         Шоферюги-обормоты
                                         Уступать нам не хотят.
                                         Замело, пути не видно,

                                         И машины строем в ряд,
                                         Пробивают путь, обидно



                                                           17
   12   13   14   15   16   17   18   19   20   21   22