Page 264 - Les Misérables - Tome I - Fantine

Il ne lui fit aucune recommandation ; il était bien sûr qu’elle le garderait
mieux qu’il ne se garderait lui-même.
On n’a jamais su comment il avait réussi à pénétrer dans la cour sans
faire ouvrir la porte-cochère. Il avait, et portait toujours sur lui, un passe-
partout qui ouvrait une petite porte latérale ; mais on avait dû le fouiller et
lui prendre son passe-partout. Ce point n’a pas été éclairci.
Il monta l’escalier qui conduisait à sa chambre. Arrivé en haut, il laissa
son bougeoir sur les dernières marches de l’escalier, ouvrit sa porte avec peu
de bruit, et alla fermer à tâtons sa fenêtre et son volet, puis il revint prendre
sa bougie et rentra dans sa chambre.
La précaution était utile ; on se souvient que sa fenêtre pouvait être
aperçue de la rue.
Il jeta un coup d’œil autour de lui, sur sa table, sur sa chaise, sur son lit qui
n’avait pas été défait depuis trois jours. Il ne restait aucune trace du désordre
de l’avant-dernière nuit. La portière avait « fait la chambre ». Seulement elle
avait ramassé dans les cendres et posé proprement sur la table les deux bouts
du bâton ferré et la pièce de quarante sous noircie par le feu.
Il prit une feuille de papier sur laquelle il écrivit : Voici les deux bouts de
mon bâton ferré et la pièce de quarante sous volée à Petit-Gervais dont j’ai
parlé à la cour d’assises, et il posa sur cette feuille la pièce d’argent et les
deux morceaux de fer, de façon que ce fût la première chose qu’on aperçût
en entrant dans la chambre. Il tira d’une armoire une vieille chemise à lui
qu’il déchira. Cela fit quelques morceaux de toile dans lesquels il emballa
les deux flambeaux d’argent. Du reste il n’avait ni hâte ni agitation, et, tout
en emballant les chandeliers de l’évêque, il mordait dans un morceau de pain
noir. Il est probable que c’était le pain de la prison qu’il avait emporté en
s’évadant.
Ceci a été constaté par les miettes de pain qui furent trouvées sur le
carreau de la chambre, lorsque la justice plus tard fit une perquisition.
On frappa deux petits coups à la porte.
– Entrez, dit-il.
C’était la sœur Simplice.
Elle était pâle, elle avait les yeux rouges, la chandelle qu’elle tenait
vacillait dans sa main. Les violences de la destinée ont cela de particulier
que, si perfectionnés ou si refroidis que nous soyons, elles nous tirent du
fond des entrailles la nature humaine et la forcent de reparaître au-dehors.
Dans les émotions de cette journée, la religieuse était redevenue femme. Elle
avait pleuré, et elle tremblait.
Jean Valjean venait d’écrire quelques lignes sur un papier qu’il tendit à
la religieuse en disant : – Ma sœur, vous remettrez ceci à monsieur le curé.
Le papier était déplié. Elle y jeta les yeux.

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