Page 90 - Liberatos Conscientiae ebook
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Do sangue ao vinho tinto
Pelo torpe instinto
Sente a humanidade
Pela Iniquidade
Formou-se a dor
O intrépido dissabor
De o belo sobreviver
Tendo que esquecer
A doçura do que de real se sente
Pela mão já dormente;
Desilusões...
Feridas... Tépidos corações
Sentimentos da partida
De minha tristeza referida.
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