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LXXVI
SIEN EN
[Pablo Oyarzun R. (Santiago)]
Desalación
LXXVI
De la noche a la mañana voy
sacando lengua a las más mudas equis.
En nombre de esa pura
que sabía mirar hasta ser 2.
En nombre de que la fui extraño, llave y chapa muy diferentes.
En nombre della que no tuvo voz ni voto, cuando se dispuso
esta su suerte de hacer.
Ebullición de cuerpos, sinembargo, aptos; ebullición que siempre
tan sólo estuvo a 99 burbujas.
¡Remates, esposados en naturaleza, de dos días que no se juntan,
que no se alcanzan jamás.
El tiempo corre de dos en dos por no ser menos. Y dos no da con dos.
Me quedo mirando el número, el numeral, el grande, se comba hacia dentro, hacia aba- jo, se concava. L y VI, dolorosamente, se escoran, hacia dentro, hacia abajo, como perfi- lándose. Y solas, en el fondo, las equis prevalecen, sosegadas. Convalecen, quizá. No se dice que sean dos, pero lo son.
Apenas puedo pasar del verso 2. Me enredo en la lengua, me pasman las equis mudas. ¿Son dos, son más, son muchas, son N, son X? ¿X equis?
De la noche a la mañana el tiempo corre, vuela.
Todo es tiempo, aquí, y también todo es letra, una por una, s e p a r a d a una de otra, quizá cada u n a de sí misma. El tiempo, de haberlo (aquí), lo desperdiga todo, de uno
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