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dentro de ese ruido, otro, diferente, algo que se quebraba. El Fino volvió a

gemir. Volvió a tironear como para zafarse. Tenía hilos de baba alrededor

del hocico. Ya casi no lo podía sostener.

Entonces oyó las pisadas. Claras. Una, y otra, y otra. Sobre el ras-

trojo seco. Cerca. Muy cerca. Delante de él. A tiro. Ahí ta, dijo. Ahí ta. Y

cuando se levantó un poco para mirar, el Fino se le escapó de un salto y

salió para un costado. ¡Fino!, gritó. Y lo vio irse para el lado de los alam-

brados. Perro del carajo, dijo, cuando desapareció en el maíz. Se paró

como pudo y agarró el máuser con las dos manos. Tenía las piernas entu-

mecidas. No sentía los pies. Le dolían los huesos del pecho. Avanzó hacia

el ruido. Lo que le daba el cuerpo. Cada vez más rápido. Abría el maíz con

un brazo y con el otro sostenía perpendicular el máuser. A la distancia oía

los ladridos lastimeros del Fino. Incomprensiblemente lejos. Las pisadas

iban delante de él. Corrían delante de él. El maíz le golpeaba la cara, lo

lastimaba, pero él no lo sentía. Quería alcanzarlo. Como fuera. Aunque le

costara un ojo o una pierna. Ni siquiera se dio cuenta de que en la carrera

iba haciendo una curva amplia, y volvía al lugar desde dónde había salido.

Después de una hondonada que cruzó a los saltos, se clavó como

una estaca. Desgracia de chancho, dijo, en un bufido. Le pareció tenerlo

frente a él, contra un embrollo de plantas caídas. Avanzó despacio. La

oscuridad no era total. Era un gris espeso, arenoso, que dejaba ver una

forma. Una figura casi definida. Se calzó el máuser en el hombro y apun-

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