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EL LOCO
Pasaba los días hablándole a su
sombra contable su historia desde
que el sol salía y cuando por la tarde
su sombra se escondía entonces sus
historias contaba le a la luna. Toda la
gente pasa y lo mira con recelo; "¡Es
el loco!" - se dicen - "el que platica a
solas" mientras él se escondía
huyendo de la turba y se oía un
sollozo. Y empezaba su historia
¿recuerdas? - se pregunta en
penumbras ¿cuándo lloró contigo?
¿Cuándo contaba cuentos? ¿Cuando
eras solo un niño y te mecía en la cuna? ¿Recuerdas ya de grande tus pantalones rotos
zurcidos con ternura, tus fiestas de cumpleaños sus penas y amarguras? ¿Recuerdas
cuantas veces lloró por culpa tuya? y ahora que se ha ido, dime, ¿que eres?, dime sombra
solo un borrón obscuro en el piso o en la loza reflejo de este cuerpo que mucha gente
juzga Mientras la gente pasa y lo mira con burla "¡De prisa es un loco!"...mientras el
hombre escucha entonces en voz baja sollozando pregunta ¿Porque te fuiste madre?,
¿porque no estás ahora?...
