Page 62 - Александр Аксёнов МОИ БЕРЕГА

* * *

Меняет год флаг на флагштоке,
Я этот миг не пропустил.
Хоть акмеизм просился в строки,
Я стиль предельно упростил.

Настал черёд провинциальный
Моих скупых календарей.
И вот я весь такой брутальный
Среди чадящих фонарей,

В метаньях копотных пылинок,
В смятеньи скомканных листов...
Но запах детских мандаринок
Дымит морозцем звёздных снов.

Как всё возвышенное просто,
Настало время понимать.
Зима мне сны иглою звёздной
Взялась до марта вышивать.