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y en el oído hacer crecer su hueco
                  más profundo cavándose en el eco.




                  No aquel que goza, frágil y ligero

                  No aquel que goza, frágil y ligero,
                  ni el que contengo es acto que perdura,
                  y es en vano el amor rosa futura
                  que fascina a cultivo pasajero.

                  La vida cambia lo que fue primero
                  y lo que más tarde es no lo asegura,
                  y la memoria, que el rigor madura,
                  no defiende su fruto duradero.

                  Más consiente el sabor áspero y grueso,
                  el color que a la luz se desvanece,
                  la materia que al tacto se destroza.

                  Y en vano guarda su variable peso
                  el árbol y su forma se endurece,
                  y el mismo instante se revive y goza.

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                                                    DEDICATORIA

                  De: Mariana Rojas

                  Para: Mi yo de hace 5 años y de hace un año


                  Este año he tenido la oportunidad de cambiar como persona, eliminar esas
                  características personales de mi, que siento que no hacen parte de mi esencia y al final
                  dejar de ser una persona tan insegura, me arrepiento de no haberlos eliminado antes,
                  pero para mi, esa persona que era hace un año o hace 5 años ahora solo hace parte de mi
                  memoria y nada más, como lo dice en la primera parte del poema.

                  Entre tú y la imagen de ti que a mí llega

                  Entre tú y la imagen de ti que a mí llega
                  hay un espacio al cabo del cual eres sólo una memoria.
                  Tienes tiempo de abrir la puerta sin que te vea,
                  huir y regresar después de haber cambiado o muerto del todo.
                  Tienes tiempo de hacerte presente a otros ojos
                  y dejar en ellos otra visión deshabitada.
                  Tus palabras son hondas para contener en sus ecos
                  otras obscuras que escucharé precisas cuando te hayas apagado,
                  para sepultar en sus silencios dichas que no posees,
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