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Le mort

C'était une journée comme les autres
Bien née d'une étoile qui scintillant fortement
Ni plus chaude ou plus tiède que d'usage
Mais qui était messagère d’un sombre présage.

Fixant droit devant
Il ne faisait que cela
Si longtemps
Que le temps se mit à faire comme bon lui sembla

Il n'y a pas d'hommage
Mais que de vaseux éloges
Qui n'apportent ni structure ni visage
A cette matinée moulue l'horloge

Le mort se leva net
Bondit hors de son caveau
Sourit de toutes ses dents
Et s'enfuit plus véloce que le vent

Il fit une pause
Revenant sur ses pas
S'excusant d'une fuite si lâche
Et repartait si vivement que nul ne l'arrêta