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LUTO

Tú: tiniebla que me lleva a la muerte,
ángel caído que en mi tarde de hastío
me cubre con besos y me guarda del frío

para limpiar con sus alas la mala suerte.

Con rosas y espinas mi corazón inerte

se perfuma adentro de un ataúd vacío:
lecho para derramar en tu boca el rocío
mientras sangro por la dicha de tenerte.

Tú que eres cielo, infierno y purgatorio
revuelca mis huesos en el jardín suicida

y fabrica con mi alma un cofre mortuorio.

Sé mi ocaso para que nadie vea la herida,
pues sentirme vivo sólo es algo irrisorio

y a donde voy siempre me enferma la vida.

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