Page 87 - La venganza de la mano amarilla y otras historias pesadillescas

No entendía. Bajé de la cama y estuve a punto de que las trampas atraparan los
dedos gordos de mis pies. Solamente cuando amaneció y salí al jardín pude
entender el sentido de aquella amenaza. Había llovido en la madrugada. Uno de

los pollos de mamá estaba colgado de las patas, con el cuello quebrado. No tenía
plumas en el pescuezo. Sentí asco y temor. Tomé una bolsa y lo envolví antes de
que lo vieran. Después, por la ventana pequeña del baño, tiré la bolsa lo más
lejos que pude hacia los techos de otras casas.

Volví al cuarto. Las palabras de la ventana casi se habían esfumado. Quité las
trampas. Me puse una playera. Al meter la cabeza me toqué el cuello. Creo que
era demasiado ancho para que la mano del chino lo apretara como un pescuezo
de pollo. No me gustaba la idea de morir, y mucho menos la de morir sacando la
lengua. Fui a desayunar. Desayunar es un decir porque nada más me la pasé
dándole vueltas al café con leche con una cuchara chica hasta que se enfrió.
Tenía los ojos hundidos en la taza.

—¿Reprobaste Educación Física? —preguntó mamá.

—¡No, no! No he reprobado ninguna materia —me apresuré a responder.

—Pues andas muy extraño desde hace días —dijo con esa intuición que
solamente tienen las mamás.

En ese momento se me ocurrió preguntar:

—¿Ustedes no se encontraron unas monedas antiguas de plata?

—¿Monedas? —contestó papá. Como de costumbre, Boris aguardaba a que le
arrojara algún bocado.

—¿De plata? —agregó mamá.

—¿Antiguas? —dijo Chayo.

—¿Quién tendría unas monedas de plata en esta casa? —precisó papá.

Me miraron a los ojos. No pude guardar más el secreto.