Page 82 - ИСТИНА ГДЕ-ТО РЯДОМ
P. 82
А всё хлопают руки кривые
(от которых пиджак не берет
Ни химчистка,ни средства иные),
Вобщем,всё графоманский народ.
Сиволапье попёрло в поэты,
ГТО будто нормы сдаёт.
И печёт свои мухокотлеты,
И печёт,и печёт ,и печёт...
«Эй,чувак!-мне грозит Маяковский.
-Что писал я про радия грамм?
Миллионы поэтов таковских,
Ты каким себя чувствуешь сам?»
И я горд за свою бестолковку,
Август дрёмный совсем не при чем:
Не охотник я до строкогонки.
Дорожу своим чистым плечом.
