Page 98 - ИСТИНА ГДЕ-ТО РЯДОМ
P. 98
* * *
Руки распускают холода,
Лезут под подолы желтых ситцев.
Так бывает осенью,когда
Тянет не любиться,а проститься.
Разве не от этих холодов
Птицы нас обвально покидают.
Стаи крик по-мунковски весом,
́
И на сердце каждого он давит.
Осень,как всегда,наискосок,
Лучшей промелькнула стороною.
Целится мне холодок в висок.
И ведёт в предзимье за собою.
Тихим утром в белом молоке
Улиц мокрых тонут очертанья.
...У пера,застрявшего в строке,
Пульс исчез.К бумаге нет желанья.
