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« Histoire de bouleaux »
Les bouleaux alignés dessinaient la frontière Les arbres dans ce parc redessinent un monde
entre le camp, les barbelés, le froid et…rien. où au moins pour un temps, on nous laisse aimer
Quand tu franchis le bois, d’un côté la prière les chemins sans frontières, le vent sans la peur
de l’autre la toundra et le vide Sibérien. le bonheur infiniment fragile d’exister.
Emprisonnés à tort, mélangés aux bandits c’est un rêve bien naïf qui m’a traversé
ces hommes libres n’avaient plus que les vers promenant à Bercy à côté de la seine
pour se souvenir d’avant, de la belle vie qui sait peut-être un jour au cœur de l’été
où les mots passionnés se noyaient dans les verres. les hommes verront que les frontières sont vaines
.
Fuir était un rêve, mais écrire sans trêve
faire passer bien au-delà des barrières
ces livres interdits , en partager la sève
voilà la vraie revanche de ces hommes fiers.
Je ne suis en Russie, mais au parc à Paris.
Je contemple tranquille cette forêt de bois blanc
où les images des écrivains me sourient
(le fantôme de l’un d’eux dort sur un banc).
Je n’ai fait que lire, je n’ai jamais vécu
l’enfer du Goulag ou la prison des camps.
Livres et pages je les ai lues et relues
alors je songe à l’hiver en plein printemps.
