Page 169 - 4 Quartiers de reves a partager Erick Gaussens 2024
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«Il pleut sur la butte »




                                       Il pleut sur la Butte                                                          Un poète rêveur errant sur la butte

                                       Une rumeur d’accordéon embue mon regard…                                      A laissé ses pensées glisser sur la chaussée


                                       Il pleut sur la Butte                                                         Un poète rêveur errant sur la butte

                                       Quelques fantômes perdus arpentent le trottoir.                               Les a vues disparaitre happées par l’escalier





                                       Sur les pavés, reflet du réverbère                                            Les mots sont partis

                                       De sa lampe il protège clochards et amoureux                                  Les vers envolés

                                       Sur les pavés, reflet du réverbère                                            C’est un triste parti

                                       Grace à lui mon cœur ne sonne pas couvre-feu                                  J’en suis désolé

                                                                                                                     Les mots sont partis


                                       Je ne sais quoi dire ;                                                        Les vers envolés

                                       Je ne sais quoi faire ;                                                       Mais restent par ici

                                       Le soleil, triste sire,                                                       Quelques rimes volées


                                       A grisé sa lumière.

                                       Je ne sais quoi dire                                                          Il a plu sur la Butte

                                       Je ne sais quoi faire                                                         Les caniveaux ruissèlent de mélancolie délavée

                                       Il me fait sourire                                                            Il a plu sur la Butte

                                       Ce calme lampadaire                                                           Comme un chien qui s’ébroue le soleil apparait





                                       Sur la place feuillage vert et pimpant                                        Dans le vent passe une feuille

                                       Des nuages de larmes viennent caresser sa parure                              Le poète l’attrape et de la main l’aplatit

                                       Sur la place feuillage vert et pimpant                                        Dans le vent passe une feuille


                                       Ma main cherche de mémoire ta douce chevelure                                 Puis laisse sa plume dessiner poésie




                                                                                                                     Il a plu sur la Butte
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