Page 9 - Rafael Chaparro - cuentos

Ajo, sal, vino y champiñones. Nos metió al sartén. El aceite caliente quemaba mi cuerpo. Yo
miraba hacia el techo de aquella maldita cocina. Sonaba en el salón blues. Bring me the shot
gun baby. Bring me the shot gun baby. Después el hombre nos cortó en dos y dispuso la mesa.

Luego entró una mujer. La mujer le dio un beso al hombre. Se sentaron a la mesa. Destaparon
un Bordeaux rojo, un vino rojo como la sangre, para incitar al amor, a la lluvia, al fuego, a los
gatos, a la oscuridad, al sudor, a la saliva. Hicieron el amor. Con rabia. Con lluvia. Con sangre.
Sus gritos secos hicieron eco en la música de la lluvia tejiéndose en la oscuridad húmeda de la
noche.

Ahora estoy en la parte terminal de un intestino. Ella me engulló con elegancia, con suavidad,
con la cena para dos. Son las doce de la noche y afuera, en el mundo, los gatos le hacen el amor
a las gatas en los tejados envueltos por el perfume invisible del verano mientras Pussy lluvia,
Pussy húmeda, en el baño se disponía a cagarme con suavidad y elegancia.