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XXXV
SIEN EN
[Berta García Faet (Madrid)]
Os cuento que el recuento con aquel periodista nacido en el 78 (vs. en el 88)
recién nací en mayo de 1921; recién recitaste (de memoria, se entiende) unos cuantos versos de J. Gonzalo Rose
fue, pero se fue.
Quién se fue? Mi juglar? Quizás quizás quizás en el 47
(vs. en 2015) aquel pimpollo nictálope
no me hubiera espetado
“llegas demasiado tarde a mi vida”.
No es un detalle simple
no es leche simple: lamimos y relamimos suculencias de muslos, bandejas
de estadías, platillos
de ponientes, leche, castañas
(verdinegras, süaves);
os cuento que ceñí el gris donaire azul
-con cuchillo, tenedor, con cuchara, las prisas-
de mi enamorado. No tengas prisa!
Ruborízate!
“Berta García Faet, llegas demasiado tarde a mi vida”.
No te cunde la cháchara? Se te antoja correr? Manjar
con creces, licenciado adorado! Juncos, leche hervida
mortales.
SORPRESA somos simples
Nunca jamás
te quites
ni de hic ni de allá. Verano. De repente, tallos lustrosos, cócteles, camelias,
mi sibarita, nada menos...! Os cuento que ya sabía que iba a escribir-silbar
un poema liriquísimo e histórico
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