Page 95 - ПАМЯТЬ ПЛОТИ_Neat

- И что?
- Ничего, у него крыша едет.
- У меня тоже, не страшно.
- Он что, из-за меня торчит тут все это время?
- Кто?
- Родион!
- Откуда мне знать, чего он тут торчит. Спроси у него сам.
Лена вышла. Петр огляделся вокруг себя и нашел под столом газету, которую на-
крутил вокруг банки с водкой. Поставил ее обратно в кухонный стол, а отлитую бу-
тылку, выпрямившись в рост, сунул в карман брюк. И тут у окна раздался дикий жен-
ский крик, оборвавшийся на полутоне и заставивший его вздрогнуть. И рвануть на
улицу в одной рубашке, в домашних тапках.
*
Родион лежал возле самого окна, с внешней его стороны, нелепо раскинув руки и
открыв рот, откуда тонкой струйкой лениво сбегала кровь, раскрашивая удивленное, с
остановившимся взглядом, лицо скупщика в индейские боевые узоры. Окаменевшая
Лена стояла в нескольких шагах, уткнувшись носом в Дашкин свитер, который успела
снять с веревки. Она с силой прижимала этот свитер к губам, словно опасалась, что
крик не захлебнулся, а остался в ней, и стоит опустить руки, как он вырвется до конца,
наполнив сердце еще большим ужасом.
Кровь стекала и с виска Родиона, с места, куда вошла пуля. Петр не сомневался,
что в виске пуля, и скорее всего из того же «парабеллума», которые любит «Беретта».
Пуля, предназначенная ему, Петру, или Илье, что в общем-то без разницы. Когда стре-
ляли в первый раз, на нем была вот эта самая куртка, что сейчас на трупе. И еще бо-
рода, очень схожая по внешнему виду, особенно в сумерках.
- Ты как? - в два прыжка Петр подскочил к Лене, сделал глубокий вздох иосто-
рожно, медленно отобрал у нее свитер.
- Что… - Лену шатнуло, и она схватилась рукой за боковую стену гаража, возле
которого стояла, - что это было? Что это было, Илья, что это?
- Не знаю, - соврал Петр. - Похоже, его подстрелили.
- Как… как подстрелили? Илья, я ничего не видела! – зачастила Лена в скорого-
ворку. - Ничего не видела, ничего не слышала. Он успел сказать мне «привет» и стал
падать. Ты сказал, он пьяный, я подумала… А потом увидела кровь. Я поняла, что
произошло что-то… что-то ужасное…
- Тихо, Аленушка, тихо… Стой, где стоишь. Эта точка должна быть безопасна, -
прислонившись к гаражу рядом с женой, Петр внимательно вглядывался в открытое
пространство, просматривающееся до стены соседнего дома, 75 градусов от участка
Ольги, откуда стреляли в прошлый раз.
Нет, выстрел был произведен не отсюда, здесь негде укрыться, и не с прежнего
места. Труп расположен так, что, скорее всего, выстрел был произведен из-за забора
соседей, между домом и дровником. Это порядка тридцати метров. Если киллер не по-
льзуется серьезной оптикой, а привык доверять глазу, различить объект при захо- дя-
щем солнце детально очень сложно. Да и зачем ему детали, когда в глаза сразу бро-
сается борода и куртка. Не повезло Роде, крупно не повезло. А солист снова дал пету-
ха, но теперь должен успокоиться. Или каким-то образом проверить свою работу, чтоб
уж наверняка. Кто же его заказал, какой гад? Ясный пень, это все деньги, завещание
Сергея Сергеевича. Удружил добрый дядя, нечего сказать.
- Пойдем сейчас по стеночке до гаражной двери, ты за мной. Старайся делать,
как я, держись ближе к земле, - Петр говорил тихо и внятно, сдерживая волнение. -
Лучше, если мы сделаем это быстро, в одну перебежку. Гараж открыт. Поняла? - он
согнулся в знак вопроса, склонив голову до колен. - Пошли!