Page 28 - Книга Двадцать дней без войны

Двадцать дней без войны

Лопатин помнил, какая тогда стояла жара, но гораздо лучше помнил другое: как,
попав тогда в Среднюю Азию, черной завистью завидовал Вячеславу, который перед этим,
во время боев с басмачами, целую неделю находился при штабе Кавдивизии у знакомого
ему и воспетого им потом в стихах комдива.
"Что же все-таки случилось с ним? И как могло случиться именно с ним? " —
подумал Лопатин, садясь за стол напротив Вячеслава Викторовича, который, виновато
пожимая плечами, говорил ему, что не успел добыть ничего существенного.
— Могу тебя приветствовать только тем, что видишь на столе.
На столе была каша, хлеб, банка с бычками в томате и бутылка портвейна.
— Могу пополнить, — сказал Лопатин. — Имею кое-какие запасы.
— Пополнишь через три дня, когда будем встречать с тобой Новый год. А сегодня
мои хлеб-соль, какие есть! — Вячеслав Викторович налил по стакану портвейна. — До сих
пор не верю глазам, что ты сидишь передо мной. Но, как говорят братья узбеки, "хоп майли"
— так оно и есть!
Он чокнулся с Лопатиным и первым выпил.
— Как ты располагаешь — спать пли разговаривать? Я прежнему полуночник!
— На первый раз могу соответствовать, — сказал Лопатин. — В дороге выспался
почти до отказа.
— Тогда проговорим до утра! А потом положу тебя спать там, у мамы, на мамину
кровать... — Вячеслав Викторович кивнул на дверь с занавеской.
Это было как раз то, о чем не решался спросить у него Лопатин с первой минуты,
как вошел в эту комнату, где не было следов ни женских рук, ни женского дыхания. Он
знал, что мать Вячеслава тогда, в августе сорок первого, тоже уехала с ним в Ташкент; уез.
ала и его жена Ирина. Но жены могло и не быть с ним. Она и до войны то бывала, то не
бывала... А мать. . .
— Что с мамой? — спросил Лопатин, боясь того ответа, который услышал.
— Умерла три месяца назад. На той самой кровати, на которой будешь сегодня спать.
Сразу! Даже "скорая помощь" не успела приехать. От старой грудной жабы, которой она
всегда страдала. Климат ей почему-то не подходил, хотя врачи, наоборот, говорят, что
перемена климата помогает... А ей не подходил! Плохо переносила жару. Того лета почти
не застала, это выдержала, а в сентябре умерла... Мама часто вспоминала тебя... И всех
других, кого она любила. Она ведь одно из двух — или любила, или не любила... Я всегда
завидовал в ней этому. Сердилась на вас, на тех, кого любила, что не пишете мне писем
сюда, и на меня, что я вам не пишу писем туда. Я пробовал ей объяснить, что в сложившихся
обстоятельствах не могу писать тебе первым.
Но она не желала этого понимать. Говорила: ну, так пусть он напишет первым...
Только не думай, что я хотел получать от вас письма. В какие-то минуты хотел, но чаще не
хотел. Особенно от тебя!
— Почему "особенно"? — спросил Лопатин.
— Потому что ты старше меня, а не моложе. И перед тобой пет даже того
оправдания, к которому я в минуты слабости прибегаю, думая о своих учениках. А иногда
я думаю, что они вообще никогда ничему у меня не учились. А если и учились, не желают
помнить об этом.
— Почему? — Лопатин внутренне вздрогнул от неподдельной горечи сказанного. —
Ты в свое время так много хорошего сделал для них, что свинья тот, кто это забудет! Я как
раз недавно встретил на фронте, в дивизионной газете, этого твоего любимца, которому ты
предрекал особенно много. . ., и он поминал тебя добрым словом.
— Он два раза писал мне, — сказал Вячеслав Викторович.
— А ты?

28