Page 46 - Lux 15
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m’attendais  à  être  mouillé,  mais  au  contraire,  ils  semblaient  recouverts  d’une
               membrane souple, apparemment protectrice.
               — Je croyais voir des gouttes.

               —  Non,  ce  sont  des  glutins.  Les  fées  les  accrochent  aux  nervures  des  feuilles.
               L’information qu’ils captent est transmise chimiquement dans la sève et est transférée
               au cœur du tronc. Tu as compris ?
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               — Oui, ce sont des yeux en quelque sorte.
               — Pas en quelque sorte. Ce sont les précurseurs des yeux. Bien avant que les yeux
               n’existent, tous les arbres voyaient ainsi.

               — C’est incroyable, jamais je n’aurais imaginé.
               — Et ça n’est rien, Ivan, regarde...
               D’un mouvement rapide, il enfonça sa main dans le tendre
               humus de la forêt et en ressortit une jeune taupe. De la feuille qu’ils venaient de

               cueillir, il récolta deux glutins et vint les poser sur les yeux atrophiés du petit rongeur.
               Une fois reposée au sol, pendant les premières secondes, la taupe ne bougea pas,
               tétanisée par ce qui  venait de lui arriver.  Ensuite,  elle se mit à  tourner en rond,
               pointant son fin museau dans toutes les directions. Se dressant sur ses pattes arrière,

               elle ôta les glutins, puis les repositionna, plusieurs fois de suite. Ayant saisi qu’elle
               pouvait désormais voir, elle se mit à galoper en tous sens, gloussant de joie. Attirées
               par cet étrange manège, des nuées d’oiseaux vinrent se poser sur les branches dont
               tous les bourgeons s’ouvrirent de concert.

               — C’est juste formidable, comment deux petits glutins ont pu transformer cette
               clairière.
               — C’est vrai, mais attention... nous venons de changer le cours de l’histoire, Ivan,

               nous n’aurions pas dû lui montrer ça. Nous n’en avons pas le droit.
               — Oh, mais ce ne sont pas de petites taupes qui vont bouleverser l’ordre du monde,
               maître Skell.
               —  Détrompe-toi,  Ivan.  Le  jour  où  l’homme  est  arrivé  sur  terre,  il  était  aveugle,
               comme cette taupe...

               Croyez-le  ou  pas,  de  ces  petits  êtres  vieux  comme  le  Temps  découla  le  verbe
               s’agglutiner, qui signifiait, à l’origine, se regrouper pour mieux voir...




               Extrait de « Les carnets d’Ivan Chtov »  Éditions 7e Ciel Illustration de Sacha Vausort

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