Page 26 - Nuestras Guerras

PABLO. Gilipollas.
MANOLO. ¡Qué pinche gilipollas! (Pausa) ¿Y cómo fue la historia de mi hermano?
PABLO. Yo no había nacido. Y lo que sé es de oídas. Pero creo que tuvo a Marcelino con una chica de algún pueblo vecino. Y como tantas veces, el padre de ella, cacique ricachón de aquellos, impidió la boda hasta que tu padre ganase las suficientes perras. El se fue a Madrid para estudiar el Magisterio y para volver. Pero estalló la guerra y lo movilizaron a Barcelona.
MANOLO. ¿Como a tu padre?
PABLO. No. Él se quedó en Andalucía a hacer la guerra. MANOLO. Ah, sí, me lo dijo cuando habló de Siqueiros.
PABLO. Pues eso. Mi padre y la familia le perdieron la pista a Marcelino y a Angelita, su madre. Se hablaba de que el niño enfermó, en medio de la guerra. Y tú sabes. Pero mi padre no estaba seguro de nada. Como dices, se perdió la pista. Sólo hasta que tu padre volvió a España contigo y tú te marchaste a París, él volvió al pueblo para enterarse con certeza de todas esas cosas.
MANOLO. Y volví de París insoportable. Sintiéndome dueño de todas las respuestas. Maoísta, heredero directo de la Revolución Cultural. Afortunadamente no había tribunales para entregar a mi padre por aburguesado, porque te juro que lo hubiera llevado a un tribunal del pueblo. ¡Pendejo! Había que desconfiar de cualquiera mayor de treinta años, que son apenas los mismos que estoy por cumplir ahora. ¡Pendejo! Y me quedé sin oírle tantas cosas.
PABLO. Venga, salud. Y a pensar en otra cosa. Que nunca son fáciles las relaciones entre padres e hijos. Ya lo sabrás con el tuyo.
MANOLO. Si con el mío puedo establecer alguna relación, porque sólo una vez a la semana... Pero, sí, tienes razón, salud. Comamos y bebamos que mañana moriremos. Y si hay otro mundo, a lo mejor en ese me encuentro con mi pobre papá y con mi mamá y con mi pobre hermano Marcelino. ¿Así se llamaba, de veras?
PABLO. Sí.
MANOLO. ¿Cómo el de pan y vino..? (Brinda hacia lo alto) Pues, salud, papá, mamá y salud, Marcelino pan y vino.
Oscuro.