Page 5 - REVISTA LITERARIA EDICIÓN N°1_Neat
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Tenía que leer un poco de Bukowski para iniciar la basura
que escribo, los imprecisos apuntes anotados en el deteriorado
cuaderno. No estaba seguro de que día era, de lo que Estaba seguro
era de que aún leía Bukowski. Que confusión, optaría por beber una
refrescante cerveza, abro la nevera y saco unas cuantas. El reloj marca
las 2 pm, destapo la primera; que bien se siente como baja por mi
garganta seca. Cris Morri esa gata gorda y amargada, se saborea queriendo
beber una de mis cervezas. Vamos cris por favor sabes que no te puedo dar
de esta mierda _ dije yo. Me eche a reír, la compañía de esa gata me hacía sentir
menos solo. Las latas de cerveza ya están vacías, nada en la hoja de papel y aún
con el libro de Bukowski en mi mano derecha, y en la izquierda por supuesto lo que
quedaba del cigarro. El hijo de puta de la iglesia empezó a predicar su basura
a las afueras, ahora sí que menos que escribiría algo. ¡Oye tú! No dejas hacer un
carajo con ese escándalo, larga te. Las últimas páginas se aproximaban, comenzó
el desesperante olor de la materia fecal de Cris Morri. Inicie, encuentra a alguien y
deja que consuma hasta tu último aliento, que su mano toque las entrañas y te saque
el corazón hasta morir. El amor es sufrimiento, y a quienes les importa. Somos
Masoquistas queriendo ser amados, pero no sabemos amar. La noche llegó tan
rápido y no tengo nada para beber, dormir y revolcar me en las pesadillas. Hasta que
la luz del sol toque mi puerta. Que infierno en el que vivo.
DAVID TYRONE
