Page 19 - Do Ojca

PERE, PAPA...
Père, papa.
Les paroles jamais prononcées par l’enfant.
Étouffées par le bruit sec du tir de canon;
Reviennent comme une vague brulante;
Là bas ou gisent par milliers nos pères
martyrisés...
Dans les mains entravées derrière les dos;
La force de l’homme vibre encore.
Dans les plaies écarlates des crânes;
La mémoire sommeille encore.
Leurs lèvres
répètent nos prénoms.
Leurs cerveaux nous donnent la sagesse,
Leurs cœurs - l’amour,
Leur mains - la bonté...
La liaison mortelle de ceux qui gisent dans
le tombeau commun;
Nous donne la force,
Dans l’attente de la justice.
tłum. Winicjusz Moskal
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