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La otra orilla
Escribo y escribo porque los he traicionado.
Ojalá me detengan. Ojalá
se me agoten las palabras y la estupidez y la edad.
Ojalá me encuentren todavía niño, pequeñito.
me abracen y me digan: hijito, dónde estabas, ven, acompaña a mamá,
tus hermanos están jugando y faltas tú,
anda, sin miedo, nosotros alcanzamos,
te amaremos desde aquí,
vámonos del mercado, vamos a casa,
ya no saldremos a patadas, te lo juro, solo saldremos a jugar…
Ahora quiero que me encuentren y me perdonen
quiero que mi niño/Niño no vuelva a perderse
o si se pierde que regrese solito y más valiente,
quiero darle papá, mamá y hermanitos, en eso consiste el universo,
quiero que lo amen sin mí,
quiero que sea real,
pero, por sobre todas estas palabras, que no son mías, los quiero a ustedes,
LOS QUIERO.
Moraleja
Mi pobreza puede traducirse
en brazos más largos,
en amor.
108 Si no, pregúntenle a mi abuelo,
el que alimentaba jilgueros y buitres
con restos de su piel.
Él dirá muy gustoso:
«Si me arrancaran todo
pero todo del pecho
tendría más espacio para poderte abrazar».
