Page 9 - Quando chegar a primavera

O ECO DO

TEU NOME É

ESCONDE-SE

NO SOL QUE VAZIO

CHEGA

Não me lembro. Em desassossego incomum, não me lembro. A

via da memória esculpe, em linguagem fácil, imagens.

Sinceramente, o que sentimos, do que vivemos em parceria

com outro alguém, é construção. Construção daquelas que

expõe tato, contato, receio de quebra e de ficar no meio do

caminho. Mas, sei de algo importante: os relacionamentos não

nascem de repente. Vão se costurandos entre afinidades,

muros, sinuosidades de códigos que, ao modo de nossas

aprendizagens, creditamos às nossas verdades. Quase sempre,

vemos o que não existe. Criamos um mundo que nos

aconchegue. E, não conseguimos entender, aquele instante

exato, que não mais sabemos decifrar a linha fina, quase

invisível, do contorno de si mesmo.

As histórias de amor são feitas de imagens que alimentamos. É

como um filme, composto por fotografias que registram,

estáticas, o fluxo do vivido. Então, é preciso repeti-las, e

rapidamente, e sempre, em sequência, para dinamizar

sentidos. Há um sabor que se destila no degustar das

memórias. Como são imagens, algumas delas, muitas vezes

nos fazem dançar. Em outros, tantos e variados momentos,

nos lançam em silêncio profundo, quase estranho e avesso ao

que desejamos manter vivo. Partilhar caminhos ao lado de

outro alguém é um convite à morte. Também é nascimento e

vida, que se mantêm entre labirintos. Morrer é

constantemente sentido, perceptível, se faz notar no corpo. Já

a vida, rasga e chega com o grito inesperado da surpresa. É

confuso, às vezes. Saber decifrar quando se vive e quando se

morre é um dos mais paradoxais pedidos que nos endereça, o

amor.