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EL PINTOR
Esta es la historia de una nena muy triste, muy enferma en un tiempo donde la
tuberculosis mataba al setenta por ciento de los pacientes que contraían la enferme-
dad. Esta nena estaba en su cama, cerca de una ventana. Afuera nieva porque en ese
momento el invierno empieza a ponerse cruel. La nena está con un pronóstico muy
severo. El médico dijo que, si ella soportaba el invierno, quizás podía sobrevivir, pero
posiblemente no.
Vivía en uno de esos edificios donde hay una placita en el centro, donde de una
ventana se ve el edificio de enfrente. La nena, por estar en su cuarto, no puede mirar
la calle; entonces se entretiene mirando la ventana del tercer piso del edificio de en-
frente donde un pintor pinta, permanentemente pinta al lado de la ventana. Ella se
entretiene mirando la pared por donde crece una enredadera que sube y se enreda
en la pared hasta llegar justo a la ventana del pintor. Siguiendo esta enredadera ella
siempre encuentra al pintor pintando al lado de la ventana.
Un día la madre de la nena, que ya no sabe qué hacer para que ella se sienta más
alentada a seguir (porque siente que está abandonando la fuerza de luchar por su
vida) va a ver a este pintor y le pide si puede venir a ver a su hija, si puede hablarle
sobre pintura, en fin, si puede agregarle un motivo más de vida.
El pintor se acerca a la casa y empieza a visitar a la nena todos los días, le habla
sobre pinturas, sobre colores, hasta que un día... un día la nena mira tristemente por
la ventana y ve como la enredadera está cada vez más poblada de hojas amarillas
porque el otoño avanza.
El pintor la mira y le pregunta:
¿Qué te pasa?
“Lo que me pasa es que veo cómo las hojas se caen de la enredadera y me doy
cuenta que, así como las hojas, se va terminando mi vida, cuando la última de las ho-
jas se caiga, mi vida... mi vida se va a terminar”
Y él le dice que no, que no piense eso, que todavía tiene fuerzas
Ella le dice:
¿Sabés pintor? No me siento bien, me duele mucho el pecho, y ayer vomité un
71 poco de sangre.
