Page 76 - Puerto Libre. Historias de migrantes

Era sábadoy nadie sabía nada

De la tristeza de la separación no voy a hablar. De las semanas de llanto

incontenible que le siguieron, tampoco.

Mejor voy a contar el final de la historia que sucedió dos meses y medio después
de haber dejado a mi papá otra vez solo.

El final de esta rama… perdón, de esta historia, ocurrió un sábado en el que la
vida hacía como que pasaba y nosotros hacíamos como que la vivíamos.

Hasta que a las tres de la tarde oímos un claxon en la entrada de la casa.

Mi mamá salió a abrir y entonces ocurrió un milagro:

Escondido entre un sinfín de maletas, cajas de cartón, ropa y juguetes sujetos por
unas sábanas, una lámpara de pie y varios objetos inclasificables, venía mi papá.

Aún hoy me pregunto como consiguió manejar aquel coche desde Texas hasta
nuestro pueblo sin poder ver nada a través del vidrio trasero.

Ahí metido, como muñeco de peluche en medio del baúl de los juguetes, apenas
con la cabeza asomada para mostrarnos una enorme sonrisa, llegó mi papá de
sorpresa.

—¡No nos avisaste que venías! —gritamos al unísono

—No habría sido sorpresa.

—¡¿Y manejaste desde allá tú solito?! —se asombró mi mamá.

—¡Y gracias a eso ya tenemos coche!

—¡Ay, señor, señor! ¡Qué cruz! —bromeó mi Yaya con mi papá, y luego le
aclaró a mi madre—: ¿Ya ves como rezándole al Santo Niño de Atocha iba a
venirse luego luego?