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Christine Adamo - Copyright NMS51GC

Sofia-tronche-de-cake. En plus de presque pas avoir de cellules de

cerveau, il était albinos tout blanc avec des yeux rouges, et méga-

pas-beau. Maman me l'avait donné en me disant qu'il s'appelait
César. Mais moi, je l'avais rebaptisé dans le lavabo de la salle de

bain tout pareil qu’à l’église. Et je l'avais appelé Cloche-Moche.

Forcément, vu que papa m’avait déjà expliqué la
ségrégation-c’est-pas-beau et tout ça, je l’aimais quand même,

Cloche-Moche. Mais lui, il était tellement bête qu'il montait sur

tout ce qu'il trouvait. Et quand il arrivait en haut, il sautait pour se
suicider. C’est à ce moment-là que j'ai écrit le mot suicide dans

mon carnet-à-mots. Cloche-Moche devait avoir que cette idée-là

dans son cerveau parce que, même quand je le prenais dans ma

main, il se fourrait dans ma manche vu qu'il était tout petit, il
grimpait jusqu'à mon cou, et il redescendait méga-vite par l'autre

manche. Après, il fallait que je prépare l'autre main dès qu’il me

grattait le coude. Sinon, il sautait aussitôt qu’il était arrivé dehors
de la manche. Du coup, quand je le sortais pour jouer avec lui, je

mettais toujours mon blouson serré aux poignets.

Mais un jour que j’étais en train de nettoyer sa cage, Cloche-

moche s’est sauvé par la fenêtre et il a couru sur le balcon. Quand
je l'ai cherché, il s'était éclaté tout l'intérieur en bas des étages,

entre la camionnette du monsieur de la poste et la voiture de la

voisine qui me gardait en regardant les gens qui s’embrassaient en
se collant la bouche dans les feuilletons-de-l’amour de la méga-

télé. La peau de Cloche-Moche devait être super-solide parce que

du dehors, on voyait rien. Sauf une petite rigole rouge de sang entre
ses deux grandes dents de devant. Même mort, il avait encore l'air

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