Page 22 - El hotel

Donde se cría el salero

viva Cái, viva El Puerto

y la Isla de San Fernando,

Chiclana y el Trocaero.

A veces, las tías se levantaban y bailaban. Pero solo la tía Rosa sabía bailar
flamenco; las demás daban saltos y hacían pitos con los dedos, levantando los
brazos, y lo llamaban el chiringüelo. A mis hermanos y a mí, al principio, nos
daba vergüenza bailar, pero después ya no, y mientras recogíamos la mesa,
íbamos dando brincos y moviendo las caderas: que la sal del mundo tienes y nun
la meneas nadaaa...

El abuelo Aquilino nos gritaba:

–¡Cuidado con Nicanor! ¡A ver si vais a pisar al perru!

Y todos hacíamos como que lo esquivábamos. Guardábamos las sobras para

Nicanor y luego se las echábamos a las gallinas de los vecinos.

Cuando ya estaba recogido el comedor, el señor Aguado, el notario, se levantaba

muy ceremonioso. Nos miraba con los ojos graves y hondos, un poco de
salmonete, uno de ellos detrás de un monóculo que brillaba como una moneda, y
cabeceaba asintiendo entre satisfecho y melancólico. En el bolsillo de su
chaqueta se veían los picos de su pañuelo escrupulosamente doblado. Después,
desaparecía con su paso de notario, lento y solemne, y se iba en motocicleta a la
estación a ver marchar el tren con destino a Orense.

–¿Por qué el de Orense? –pregunté yo en una ocasión.

–Coses de notario –respondió la tía Amalia.

Y se arrancó a bailar una jota asturiana.