Page 68 - Fernando Pessoa

LIVRO DO DESASSOSSEGO

vez de meditando, dormindo, porém estou sempre outro por
trás do trabalho.

Há muito tempo que não existo. Estou sossegadíssimo.
Ninguém me distingue de quem sou. Senti-me agora respi-
rar como se houvesse praticado uma coisa nova, ou atrasada.
Começo a ter consciência de ter consciência. Talvez amanhã
desperte para mim mesmo, e reate o curso da minha existên-
cia própria. Não sei se, com isso, serei mais feliz ou menos.
Não sei nada. Ergo a cabeça de passeante e vejo que, sôbre a
encosta do Castelo, o poente oposto arde em dezenas de ja-
nelas, num reverbero alto de fogo frio. À roda desses olhos
de chama dura toda a encosta é suave do fim do dia. Posso
ao menos sentir-me triste, e ter a consciência de que, com
esta minha tristeza se cruzou agora — visto com ouvido —
o som súbito do elétrico que passa, a voz casual dos conver-
sadores jovens, o sussurro esquecido da cidade viva.
Há muito tempo que não sou eu.

Atrás dos primeiros menos-calores do estio findo vie-
ram, nos acasos das tardes, certos coloridos mais brandos do
céu amplo, certos retoques de brisa fria que anunciavam o
outono. Não era ainda o desverde da folhagem, ou o despren-
derem-se das folhas, nem aquela vaga angústia que acompa-
nha a nossa sensação da morte externa, porque o há de ser
também a nossa. Era como um cansaço do esforço existente,
um vago sono Sobrevindo aos últimos gestos de agir. Ah, são
tardes de uma tão magoada indiferença, que, antes que co-
mece nas coisas, começa em nós o outono.

Cada outono que vem é mais perto do último outono
que teremos, e o mesmo é verdade do verão ou de estio; mas
o outono lembra, por o que é, o acabamento de tudo, e no
verão ou no estio é fácil, de olhar, que o esqueçamos. Não é