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pudo rearmar el barquito luego de la emboscada esa

madrugada y llegó a Francia, a un campo de refugiados,

muerto de frío y de incertidumbre.

¿Y Puchini me daba clases de moral?

“Puchini, soy adolescente, soy rebelde, y tengo razones

para odiarte”, pensaba yo descargando la violencia sobre mis

mandíbulas.

Antes de nacer en Olga, a los seis años, había visto las

marcas en las muñecas y en los tobillos del cuerpo de mi

padre. Y él, al percatarse que yo las miraba, me contó que

durante la última dictadura, en 1976, en abril, lo habían

llevado a un sitio de Prefectura en Zárate, que lo mantuvieron

atado a una silla durante un mes con un alambre que se le

incrustaba en la piel.

Sí, mi papá cagaba y meaba en esa situación. A veces le

traían algo de comer, como comida de perro. Él lo único que

pedía era agua. De chica me repetía la importancia de tener

agua, que te puede faltar comida pero una persona alimentada
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