Page 498 - Наше дело правое
P. 498

Отметив,  как  торчали  в  стороны  носки  лыж,  которые  так  и  остались  на

               ногах у раненого, дед неодобрительно пробурчал:
                     —  Вишь,  как  нехорошо.  Хоть  бы  ноги  не  переломал,  не  то  не
               вывихнул.
                     Лежавший его не слышал, а если и слышал, то не подавал виду. Иван
               Архипыч подошел ближе, не таясь, и окликнул его.
                     Молчание.
                     В  морозном  вечернем  воздухе  затанцевали  первые  снежинки.  Это
               было плохо. Это означало, что человека нужно вытаскивать быстрее, пока
               не поднялась метель. Конечно, до дома уже недалеко. Заблудиться лесник
               не  боялся,  но  и  приятного  мало  в  том,  чтобы  тащить  на  себе  взрослого
               мужика  сквозь  бесконечную  мутно-серую  пелену  густого  вечернего
               снегопада.
                     Нагнувшись над упавшим лыжником, лесник первым делом вынул его
               обутые  в  добротные  меховые  унты  ноги  из  лыжных  креплений,  откинул
               лыжи в сторону и только потом перевернул тяжелое безвольное тело.
                     И тогда раненый открыл глаза.

                     —  Сарычев,  с-с-скотина,  —  сказал  он  четко  и  разборчиво,  хотя  и
               глядел  невидящими  глазами  куда-то  мимо  дедова  плеча,  в  серое-серое
               небо. — Ну, стреляй, сука, не мучай.
                     —  Погоди,  парень,  —  прошептал  лесник,  осматривая  непонятного
               лесного гостя. — Не догнал тебя твой Сарычев, не время еще помирать-то.
               Куда тебя ранило, ты скажи.
                     Раненый  с  трудом  всмотрелся  в  лицо  старика,  заросшее  косматой
               сивой бородой едва не до самых глаз, и как-то удовлетворенно кивнул.
                     — Значит, не сейчас… — пробормотал он заплетающимся языком. —
               Руку  мне  прострелили  дед,  у  плеча.  Рана-то  не  страшная,  но  крови  я
               потерял… Не жравши три дня, да с пулей в плече много не навоюешь…
                     Теперь  уже  Иван  Архипыч и сам заметил, что левое  плечо лыжника
               было перехвачено как попало заскорузлой, пожелтевшей от давно засохшей

               крови  тряпицей,  наполовину  уже  размотавшейся.  Видимо,  раненый
               перевязывал себя сам, одной рукой, второпях, и толку с такой повязки было
               — чуть.
                     — Идти можешь? — на всякий случай спросил он, наперед зная, что
               услышит.
                     Раненый слабо помотал головой.
                     —  Извини,  дед.  Ты  бы  бросил  меня  тут.  Нам  обоим  лучше  будет,
               поверь.
                     В конце фразы голос его стих, превратился в еле слышный свистящий
   493   494   495   496   497   498   499   500   501   502   503