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Imersos, meus estiletes de exorcismo,
latejando ainda de improviso, Caminhando vão zombando do efémero,
bebendo água em todas as fontes!…
no dorso das bestas em suplício.
Mas estão mortas,
Como são ébrias ainda todas mortas, defronte ao Santuário,
as compulsões embebidas em sangue as crianças do Largo!
nas lautas grinaldas das virgens,
ao entardecer,
sequiosas!
Imenso, este gérmen, em nós vibrando
heróicas convulsões
defronte ao inerte santuário…
constantemente calado!
Onde estão as crianças,
consumindo tropelias em redor do
chafariz do Largo?
Meu estilete não levaram,
minhas penas não roubaram…
em naufrágios de poesia as encontrei!
