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que de deicida, ¡cómo se equivocan si piensan que es una afrenta! ¿De

qué me sirve un cuerpo incorruptible / una inmortalidad de alcoholes y

acetatos? / si lo que anhelo es vértigo y temblores / desasosiego y desmo-

ronamientos. Las escasas personas que la han visto —con la expresa au-

torización del general; si por mí fuera, acá no entraría nadie— coinciden

en el mismo juicio de valor: “Parece que estuviera dormida…”. No me

podrían vestir con mejor gala ni acercarse tanto a la elusiva verdad. Por-

que, sin duda, parece dormida, y muchas veces pienso si, en rigor, no lo

está: un largo sueño que la preserva de los enconos, las convulsiones, las

miserias de la hora. He terminado por desarrollar un olfato más fino que

el mejor perro de caza: comenzó a soplar viento del norte y de inmediato

percibí que este súbito cambio provocó emanaciones del líquido conser-

vador. Puse en marcha el extractor de aire y volvimos a disfrutar de un

límpido clima de laboratorio. Me tuercen, me retuercen, me torsionan / en

labor de febril carpintería / y empecinados en batalla absurda. El señor

Apold, subsecretario de Informaciones de la Presidencia, me ofrece vía

telefónica una serie de retratos que, según me asegura, sólo él posee:

aquellos que se le realizaron a la señora durante el período de su enferme-

dad y hasta su muerte; le agradezco calurosamente y prometo comunicar-

me con él. En verdad, ya no necesito ningún retrato; mi obra habla por sí

sola: independiente, autónoma, triunfante. O mejor dicho: a mi obra sólo

le falta hablar. La fricciono con la mezcla decolorante, le saco el aire de

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