Page 230 - El cazador de sueños

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—Freddy.
—Diga, jefe.

—Tenemos que vigilar a Owen Underhill.
—De acuerdo.
—Si hay que salir huyendo (operación Imperial Valley), Underhill se queda.

Freddy Johnson se limitó a asentir con la cabeza mientras pilotaba el helicóptero.
Buen chico. Sabía en qué lado de la línea estaba, a diferencia de otros.

Kurtz se volvió de nuevo hacia él.
—Venga, Freddy, media vuelta y a la tiendecita de mala muerte de donde hemos
salido. Y que sea a toda mecha, que quiero llegar como mínimo un cuarto de hora
antes que Owen y Joe Blakey. Lo ideal serían veinte minutos.

—Sí, jefe.
Kurtz se apoyó en el respaldo y vio deslizarse el bosque de pinos debajo del

helicóptero. Bosque y fauna, los que se quisiera, y seres humanos, un buen puñado
(en aquella época del año la gente iba de naranja). En una semana (quizá setenta y
dos horas), estaría todo tan muerto como las montañas de la luna. Lástima, pero
bueno, en Maine no faltaban bosques.

Cogió el sombrero de papel y lo hizo girar con un dedo. Dentro de lo posible,
tenía intención de vérselo puesto a Owen Underhill cuando ya no respirara.

—El tío sólo quería saber si había cambiado algo —dijo quedamente.
Freddy Johnson, que tenía claro su bando, no dijo nada.

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