Page 235 - El cazador de sueños

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También estaba abierta la puerta del cobertizo, y Henry vio a Jonesy como si le
tuviera delante. Le vio detenerse en el umbral antes de entrar por la motonieve,

apoyar una mano en el marco de la puerta y escuchar… ¿Escuchar qué?
Escuchar nada. Ni graznido de cuervos, ni chirrido de arrendajos, ni golpes de
pájaros carpinteros, ni pasos de ardillas. Sólo se oía el viento, y de vez en cuando el

ruido amortiguado de una masa de nieve resbalando de un pino o un abeto y
chocando con la nieve fresca de debajo. La fauna local se había marchado corriendo,

como en un dibujo animado.
Se quedó un rato donde estaba, procurando acordarse de cómo era por dentro el
cobertizo. Pete lo habría hecho mejor (primero habría cerrado los ojos y habría
movido el dedo, y a continuación habría dicho dónde estaba todo, hasta la última

cajita de tornillos), pero Henry consideró que en aquel caso no le hacía falta el talento
especial de su amigo. Sólo había transcurrido un día desde su última visita al

cobertizo, en busca de algún accesorio para abrir la puerta de un armario de cocina
que se había dilatado. Entonces había visto lo que le hacía falta ahora.
Respiró varías veces con rapidez, a fin de limpiarse los pulmones. A continuación
se aplicó una mano enguantada a la nariz y la boca, la apretó con fuerza y entró. Se

quedó parado unos segundos, esperando a que se le acostumbrara la vista a la poca
luz. Prefería no exponerse a sorpresas innecesarias.

Realizado el ajuste, cruzó el espacio vacío donde había estado la motonieve.
Ahora en el suelo no había nada aparte de un dibujo de manchas de aceite, pero la
lona verde que había servido para tapar el vehículo, y que estaba arrugada en un
rincón, presentaba más placas de la misma sustancia rojiza de antes.

La mesa de trabajo estaba revuelta, y tumbados dos potes, uno de clavos y otro de
tornillos, con el resultado de que lo que siempre había estado ordenado ahora estaba

mezclado. En el suelo había un estante viejo para pipas que había pertenecido a
Lámar Clarendon, y que se había roto con la caída. Los cajones de la mesa estaban
abiertos en su totalidad. Uno de los dos, Beaver o Jonesy, había pasado como un

huracán en busca de algo.
Ha sido Jonesy, pensó Henry.
Sí. Quizá Henry no llegara a averiguar cuál era el objeto de su búsqueda, pero

estaba seguro de que había sido Jonesy, y saltaba a la vista que o él o los dos le
otorgaban una importancia vital. Se preguntó si lo había encontrado. Lo más probable
era que tampoco llegara a averiguarlo. En cuanto a lo que buscaba él, estaba a la vista

en un rincón del fondo, colgado en un clavo sobre un amasijo de latas de pintura y
pistolas pulverizadoras.
Atravesó el interior del cobertizo cubriéndose la boca y la nariz, y sin respirar.

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