Page 58 - Puerto Libre. Historias de migrantes

Yo tengo para mí que se hartaron o que los insumos de peanuts (que mi hermana
devoraba) se les estaban acabando.

Nos dejaron salir.

Salimos.

Afuera, mezclado entre el gentío de viajantes, recibidores y despedidores, estaba
un señor con cara de chino pero que había nacido en Ensenada. Se llamaba don
Juan, y aquella fue la primera vez que lo vi.

Junto a él, un hombre con camisa a cuadros y un six de Fanta en las manos: mi
papá.