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escritos que habían sido trazados raspando la pintura.
Aquellos escritos se reducían a un nombre:
«Catalina Earnshaw», repetido una y otra vez en letras de
toda clase de tamaños. Pero el apellido variaba a veces, y en
vez de «Catalina Earnshaw», se leía en algunos sitios «Catalina
Heathcliff» o «Catalina Linton».
Estaba fatigado. Apoyé la cabeza contra la ventana, y empecé
a murmurar:
«Catalina Earnshaw, Heathcliff, Linton...». Los ojos se me
cerraron, y antes que transcurrieran cinco minutos, creí ver
alzarse en la oscuridad una multitud de letras blancas, como
lívidos espectros. El ámbito parecía lleno de
«Catalinas». Me incorporé, esperando alejar así aquel nombre
que acudía a mi cerebro como un intruso, y entonces vi que el
pabilo de la bujía había caído sobre uno de los viejos libros,
cuya cubierta empezaba a chamuscarse, saturando el ambiente
de un fuerte olor a pergamino quemado. Remedié el mal, y me
senté. Sentía frío y un ligero mareo. Cogí el tomo chamuscado
por la vela y lo hojeé. Era una vieja Biblia, que hedía a
apolillado, y sobre una de cuyas hojas, que estaba suelta, leí:
«Este libro es de Catalina Earnshaw» y una fecha de veinticinco
años atrás. Cerré aquel volumen, y cogí otro, y luego varios
más. La biblioteca de Catalina era escogida, y lo estropeados
que estaban los tomos demostraban que habían sido muy
usados, aunque no siempre para los fines propios de un libro.
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