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en cuyo curso no sé si José, el predicador o yo, debíamos ser

públicamente acusados y excomulgados.

Llegamos a la iglesia, ante la que yo, en realidad, he pasado

dos o tres veces. Está situada en una hondonada, entre dos

colinas, junto a un pantano, cuyo fango, según voz popular,

tiene la propiedad de momificar los cadáveres. El tejado de la

iglesia se ha conservado intacto hasta ahora; mas hay pocos

clérigos que quieran encargarse de aquel curato, ya que el

sueldo es sólo de veinte libras anuales, y la rectoral consiste

únicamente en dos habitaciones, sin posibilidad alguna,

además, de que los fieles contribuyan a las necesidades de su

pastor ni con el suplemento de un penique. Pero, en mi sueño,

un numeroso auditorio escuchaba a Jabes, quien predicaba un

sermón dividido en cuatrocientas noventa partes, dedicada

cada una a un distinto pecado. Lo que no puedo decir es por

dónde había sacado tantos pecados el reverendo. Eran, por

supuesto, de los géneros más extravagantes, y tales como yo

no hubiera sido capaz de imaginármelos nunca.

¡Qué odiosa pesadilla! Yo me caía de sueño, bostezaba, daba

cabezadas y volvía a despejarme. Me pellizcaba, me frotaba los

párpados, me levantaba y me volvía a sentar, y a veces tocaba

a José para preguntarle cuándo iba a acabar aquel sermón.

Pero tuve que escucharlo hasta el fin. Cuando llegó al primero

de los setenta y uno, acudió a mi cerebro una súbita idea:

levantarme y acusar a Jabes Branderham como el cometedor

del pecado imperdonable.

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