Page 29 - El Café Latino #29
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CELUI

        QUI


        NE FUT PAS






        par pilar mata solano
        illustration de álvaro lombarte

               vait disparu par les escaliers de   Seulement de la déception, de la tristesse
               l’oubli. Violeta essayait de se   et deux sous pour payer le café. Presque
        Aréconcilier avec cette évidence,   comme hier, à l’exception du poids de la
        car un jeune de vingt ans et un court   frustration à porter sur son dos. Hier,
        moment passé ensemble, tout au plus,   c’était quand les voix se mélangeaient
        n’étaient pas un futur pour une femme   dans la fumée des cigarettes, mais hier est
        sans horizon, poète en un vers.     un autre jour.
        Violeta fut approchée par Cupidon au clair
        de lune, grave et léger. Toutefois, l’expé-  Passer l’après-midi, laisser s’écouler les
        rience célébrait déjà les funérailles d’une   visages qui défilent jusqu’à nulle part au
        passion qui fut traversée par la lumière   travers du cristal des rideaux de velours,
        d’une tulipe noire. Violeta confessait que,   les attraper durant un millième de
        durant le lapsus d’un rêve, l’amour naquit   seconde et les lancer dans le vide qui ne
        fugace. Elle confesserait également qu’il   cache aucune issue, pendant que Violeta
        fut un délicieux amant. Elle confessa   vomit du sang intime par son entrejambe.
        qu’elle se perdit, dans ses sublimes yeux   Pathétique animal blessé. Quelles
        couleur de l’océan.                 lamentables pensées ! se dit-elle. Que de
        May be Monday, may be Tuesday, may be   tristesse !
        Wednesday… chantait la chanson jazz dans
        le gramophone. Le disque était ancien et   La ville parallèle tombe en lambeaux,
        nous étions un jeudi.               l’ombre de lumière s’approche lentement
                                            des balcons ; heure négative à laquelle
        Peut-être qu’en se couchant ou en se   Violeta abandonne la fête, moment qui la
        réveillant, celui qui ne fut pas, sentirait   pousse dans le sarcophage du jour.
        l’absence de la peau de Violeta qui lui
        titillerait la nuque, qu’il compenserait avec   Violeta avait été envoûtée par les gestes
        des fesses passagères, une claque chaude   fatigués et pâles. Les caresses qui lon-
        sur les seins d’autres fleurs, orchidées,   geaient les épaules dénudées d’un lac. Les
        nénuphars, camélias, oiseaux de paradis.   doigts qui vagabondèrent sur le cou
        Même si les larmes se versent seules,   abandonné d’un cygne noir. Les mains
        indépendantes, sans autorisation. Et   enlacées d’une sculpture de bronze chaud.
        Violeta crut deviner dans les sublimes yeux   La beauté, éternel ange adolescent,
        de celui qui ne fut pas, une de ces beautés   régnait. La crinière endormie dans le giron
        endiablées, splendide, au nez grec, aux   qui, avec une colonne de chat, s’arrachait
        lèvres bien dessinées, aux doigts fins de   dans un baiser fugace au lever de la
        pianiste, aux cheveux de jais bouclés ; une   commissure de l’aube. Tout est paraboles,
        peau bronzée, délicate, le corps ciselé   éclipses, courbes. Amples courbes qui
        d’Adonis, une larme retenue entre la   s’aventurent prudentes sur des chemins
        pénombre du temps et la chambre à   inexplorés.
        coucher du souvenir où une calme paix, en
        dehors des heures, régnait suspendue.  Celui qui ne fut pas se refusait à franchir la
        La lune du reflet offrait encore au cœur,   ligne du décolleté. Les seins infantiles. Il
        présent et catégorique, un galop de brume   retenait l’exploration intuitive, sinueuse et
        incertaine, de crin d’argent, la mort, une   lente. La nature imprégnée d’essence
        dague, un hara-kiri. Celui qui ne fut pas   divine. Chaque geste était un poème, un
        portait dans ses veines l’Orient sous la   minuscule vers. L’harmonie accrochait la
        pagode du crépuscule.               mue lascive des lèvres.

        Le café reculé, sans adresse ; ne le   Violeta lut quelque part que l’œuvre la plus
        cherchez pas, même si un jour nous y   parfaite est la vie. Rien n’est comparable,
        serons tous attablés. Dans les rues, un   aucun art, ni aucune peinture, sculpture,
        froid glacial et Violeta déprime, caresse   littérature ou musique, mais William Blake
        l’idée théorique du suicide qui l’accom-  écrivit que l’immortalité est amoureuse
        pagne telle l’ombre d’un corbeau.   des œuvres de l’Homme.
        À présent, elle se trouve dans le café reculé
        de toujours, comme hier, sans aucun sens.

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