Page 13 - Prologue

— Oui, j’imagine que les robes sont les seules choses qui vous
intéressent vraiment, vous les jeunes filles frivoles. Très bien,
concéda-t-il, je vous laisserai choisir votre robe. Vous devriez me
remercier.
Les dents serrées, elle lâcha sur un ton presque moqueur.
— Je remercie infiniment Votre Seigneurie de sa magnanimité.
Lord Grant contracta ses mâchoires, sans doute agacé par son
manque de respect. Il se leva soudain et déclara :
— Cet entretien est terminé, nous allons pouvoir annoncer la bonne
nouvelle à votre père.
Le cœur et le corps glacés, Eleanor se redressa à son tour et le
suivit, la mort dans l’âme.

Londres, Bridgewater House, deux mois plus tard.

En cette froide journée de novembre, le soleil brillait haut,
annonçant une merveilleuse journée. Un véritable affront de la part
de la météo, lorsque l'on savait quel calvaire attendait Eleanor
aujourd'hui.
La jeune lady détourna son regard du ciel, essayant de prêter
attention à l'agitation qui régnait autour d'elle. Immobile sur un
petit trépied, elle se laissait faire alors que les femmes de chambre
s’activaient autour d’elle afin de la préparer pour le grand jour.
Dans quelques minutes, elle serait mariée à Lord Grant, dans
quelques minutes, elle lierait son destin et sa vie à cet homme
qu’elle haïssait déjà de tout son cœur. Ce soir, elle partagerait son
lit et cette simple idée lui donnait envie de mourir.
Pendant ces deux mois, elle ne s’était jamais permis de se
laisser aller à la mélancolie et au désespoir. Si elle flanchait
maintenant, elle n’imaginait même pas ce qu’il resterait d’elle après
quelques années de mariage.
Elle avait discuté avec son père, lui hurlant d’abord dessus,
l’accusant d’avoir gâché sa vie. Puis une fois sa colère calmée, elle
avait écouté ses explications pour sa défense et lui avait pardonné,
parce qu’il était son père, parce qu’elle l’aimait, parce qu’il semblait
aussi dévasté qu’elle par ce qui leur arrivait.