Page 52 - El cazador de sueños
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mientras se apresuraba a protegerse el cuello con el edredón. Las manchas marrones
de debajo de los ojos empezaban a teñirse de morado.
—McCarthy —dijo—. Richard McCarthy. —Su mano, que sin guante parecía
más regordeta y blanca de lo normal, salió de debajo de la colcha como un animal
temeroso—. ¿Y usted?
—Gary Jones. —Jonesy estrechó su mano con la que casi había apretado el
gatillo—. Casi todo el mundo me llama Jonesy.
—Pues gracias, Jonesy. —McCarthy le miró con seriedad—. Creo que me ha
salvado la vida.
—Uy, no sé tanto —dijo Jonesy.
Volvió a mirar la mancha roja. Una manchita de congelación. Sí, no podía ser
nada más.
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