Page 174 - El Misterio de Salem's Lot

incapacidad para discernir caracteres. Y eso también le puso nervioso.

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A las 9,30 todo estaba concluido.

Cari Foreman había mandado su furgón para recoger el cuerpo de Mike Ryerson,
y con él su muerte se hizo pública en el pueblo. Jimmy Cody había vuelto a su

consulta, Norbert y el fotógrafo habían ido a Portland a hablar con el juez.
Parkins Gillespie se detuvo un momento en la escalinata, mirando cómo el furgón
se alejaba lentamente por el camino. Un cigarrillo pendía de sus labios.
—Tantas veces como Mike estuvo al volante, apuesto a que jamás imaginó que

pronto le llevarían a él detrás. —Se volvió hacia Ben—. Usted no se va todavía del
pueblo, ¿verdad?

—No, no me voy.
—Hice que los federales y la policía estatal de Maine en Augusta investigaran
sobre usted —le informó—. No tiene antecedentes delictivos.
—Siempre es bueno saberlo —dijo Ben.

—He oído decir que está saliendo con la hija de Bill Norton.
—Culpable —confesó Ben.

—Es una buena hija —comentó Parkins.
El furgón ya se había perdido de vista; hasta el ruido del motor se había debilitado
en un zumbido que terminó por extinguirse.

—Me parece que últimamente no sale mucho con Floyd Tibbits.
—¿No tendrá usted que preparar su informe, Parkins? —le azuzó suavemente
Matt.

Gillespie suspiró y arrojó la colilla al suelo.
—Desde luego que sí. Por triplicado, no doblar ni arrugar. Durante las dos últimas
semanas, el trabajo me ha traído más líos que una ramera histérica. Esa casa de los

Marsten debe de tener alguna maldición.
Ben y Matt siguieron con rostros imperturbables.
—Bueno, me voy —Después de abrir la puerta del coche, se volvió hacia ellos—.

No me estarán ocultando algo, ¿verdad?
—Parkins, no hay nada que ocultar —respondió Matt—. Está muerto.
Los ojos descoloridos les miraron un momento más, penetrantes y vivaces bajo

las cejas en arco. Después, Parkins suspiró.
—Supongo —asintió—. Pero todo es muy raro. El perro, el chico de los Glick, el
otro chico de los Glick, y ahora Mike... Para un pueblo de mala muerte como éste, es

un año maldito. Mi abuela solía decir que las calamidades vienen de tres en tres, no

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