Page 105 - El cazador de sueños

vehemencia, pero sin levantar la voz. Se dio una palmada en el pecho y escupió los
restos mordisqueados del último palillo—. Jo, tío, tengo el corazón a mil.
A Jonesy también se le había acelerado el pulso, y notaba que le sudaba la cara. A

pesar de ello, entró. El aire fresco de la puerta trasera había ventilado bastante la sala
principal, pero en el dormitorio hacía una peste espantosa, mezcla de caca, metano y
éter. Jonesy sintió que se le revolvía en el estómago lo poco que había comido, y le

dio la orden de estarse quieto. Al principio, cuando tuvo a sus pies el orinal, se
resistió a mirarlo. Le bailaban en la cabeza imágenes de películas de terror: vísceras
flotando en sangre, dientes, una cabeza cortada…

—¡Venga! —susurró Beaver.
Jonesy apretó los párpados, bajó la cabeza, retuvo el aliento y volvió a abrir los
ojos. Lo único que vio fue porcelana limpia brillando a la luz de la lámpara del techo.

El orinal estaba vacío. Dejó salir el aire de los pulmones, con un suspiro y los dientes
apretados, y volvió junto a Beaver esquivando las manchas de sangre del suelo.

—Nada —dijo—. Venga, ya está bien de hacer el payaso.
Pasaron al lado de la puerta cerrada del armario de la ropa y examinaron la del
váter, que era de pino. Beaver miró a Jonesy. Jonesy negó con la cabeza.
—Ahora te toca a ti —susurró—. Yo ya he mirado el orinal.

—Lo has encontrado tú —contestó Beaver, adelantando la mandíbula con tozudez
—. Es cosa tuya.

Ahora Jonesy oía otra cosa; para ser exactos, lo oía sin oírlo, en parte porque era
un ruido más familiar, pero sobre todo por lo obsesionado que estaba con McCarthy,
a quien había estado a punto de pegar un tiro. Zum, zum, zuñí… Un ruido como de
ventilador, tenue pero creciendo. Y acercándose.

—A la mierda —dijo. Usó su tono de voz normal, pero fue suficiente para
sobresaltarles un poco a los dos. Dio un golpe en la puerta con los nudillos—. ¡Señor

McCarthy! ¡Rick! ¿Te encuentras bien?
No contestará, pensó Jonesy. No contestará porque está muerto.
McCarthy, sin embargo, no estaba muerto. Gimió y dijo:
—Es que estoy un poco mareado. Tengo que ir de vientre. Si consigo ir de

vientre, estaré… —Otro gemido y otro pedo, esta vez grave y casi líquido, cuyo
sonido arrancó una mueca a Jonesy—. … estaré bien —dijo, acabando la frase.

La voz, a Jonesy, le pareció indicativa de cualquier cosa menos de encontrarse
bien. Parecía que McCarthy respirara con dificultad, y que le doliera mucho algo. Lo
confirmó otro gemido más fuerte, seguido por otro ruido líquido, como una especie

de desgarrón, y por último de un grito.
—¡McCarthy! —Beaver intentó girar el pomo, pero se resistía. McCarthy, el
regalito del bosque, había cerrado por dentro—. ¡Rick! —Beaver sacudió el pomo—.

¡Abre, hombre!

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