Page 44 - La venganza de la mano amarilla y otras historias pesadillescas

Dirigió la lámpara de mano hacia la mesa y se asombró al ver sobre ella extraños

utensilios: dardos puntiagudos, dagas con empuñadura de marfil, un serrucho
largo con mango en ambos extremos, mascadas de varios colores. Levantó la
lámpara e iluminó unos objetos que colgaban del techo. Entonces el corazón
empezó a sonar como un tambor: dentro de tres jaulas yacían los cadáveres de
seis palomas. Apenas podía sostenerse en pie cuando oyó los goznes de la puerta
quejarse. Se le pusieron los pelos de punta. Apretó los párpados para no ver.
Quiso que la tierra se lo tragara.

—¿Yimi? ¿Estás ahí?

Aquella parecía una voz conocida. Hizo un esfuerzo por reconocerla. Sí, era la
voz de su mamá. Su cuerpo se tranquilizó.

—¿Qué haces aquí?

—¿Mamá?

—Sí, soy yo. Te he dicho que no quiero que entres.

—Es que oí un grito.

La mujer, mirándolo con indiferencia, agregó:

—También yo lo oí.

—Pero aquí no hay nadie. ¿Por qué están todas estas herramientas aquí?

—Son de tu padre.

—¿Mi padre?

—Sí, el Mago de las Dagas.

—¿Mago? —exclamó, para enseguida agregar—. ¿Y dónde está?

La señora respiró hondo, obligada a darle una explicación.

—Era un gran mago. Fue durante la última función que realizó. Después del acto
donde me partía en dos con un serrucho y luego volvía a unirme, para cerrar su
presentación con broche de oro se metió al baúl del más allá, ese cofre de