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—Me parece —repuso Heathcliff— que el amor que le falta es el

amor propio. ¡Está convertida en una verdadera fregona! Se ha

cansado enseguida de complacerme. Aunque te parezca

mentira, el mismo día de nuestra boda ya estaba llorando por

volver a su casa. Pero precisamente por lo poco limpia que es,

se sentirá a sus anchas en esta casa, y ya me preocuparé yo de

que no me ridiculice escapándose de ella.

—Debía usted pensar, señor —repliqué—, que la señora

Heathcliff está acostumbrada a que la atiendan y cuiden, ya

que la educaron, como hija única que era, en medio de mimos y

regalos. Usted debe proporcionarle una doncella y la debe

tratar con benevolencia. Piense usted lo que piense sobre

Eduardo, no tiene derecho a dudar del amor de la señorita, ya

que, de otro modo, no hubiese abandonado, para seguirle, las

comodidades que la rodean ni hubiese dejado a los suyos para

acompañarle a este horrible desierto.

—Si abandonó su casa —argumentó él— fue porque creyó que

era un héroe de novela y esperaba toda clase de cosas de mi

caballeresca pleitesía hacia sus encantos. De tal modo se

comporta respecto a mi carácter y tales ideas se ha formado

sobre mí, que dudo en suponerla un ser dotado de razón. Pero

empieza a conocerme ya. Ha prescindido de las estúpidas

sonrisas y de las muecas extravagantes con que quería

fascinarme al principio, y noto que disminuye la incapacidad

que padecía de comprender que yo hablaba en serio cuando

expresaba mis opiniones sobre su estupidez. Para averiguar

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