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profundamente. Entonces volvió y me pidió que la acompañara

a la biblioteca. Tomamos juntas el té; luego ella se sentó en la

alfombra y me rogó que no le hablase, porque se sentía

extenuada. Cogí un libro y fingí leerlo. En cuanto ella creyó que

yo estaba entregada a la lectura, empezó a llorar. La dejé que

se desahogara un poco y luego le reproché el que creyese en

las afirmaciones de Heathcliff. Pero tuve la desventura de no

lograr convencerla ni contrarrestar en nada las palabras de

aquel hombre.

—Puede que tengas razón, Elena —dijo la joven—, pero no me

sentiré tranquila hasta cerciorarme de ello. Es necesario que

haga saber a Linton que si no le escribo no es por culpa mía, y

que no han cambiado mis sentimientos hacia él.

Hubiera sido inútil insistir. Aquella noche nos separamos

incomodadas, pero al otro día ambas caminábamos hacia las

Cumbres. Yo me había determinado a ceder, con la remota

esperanza de que el propio Linton nos manifestaría que aquella

estúpida historia carecía de realidad.

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