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Tal puerta comunicaba con el salón, en donde estaban ya las

mujeres. Zillah avivaba el fuego con un fuelle colosal, y la

señora Heathcliff, reclinada ante la lumbre, leía un libro al

resplandor de las llamas. Mantenía suspendida la mano entre el

fuego y sus ojos, y permanecía embebecida en la lectura, que

sólo interrumpía de cuando en cuando para reprender a la

cocinera si hacía saltar chispas sobre ella o para separar a

alguno de los perros que a veces la rozaban con el hocico. Me

sorprendió ver también allí a Heathcliff, en pie junto al hogar,

de espaldas a mí, y, al parecer, concluyendo entonces de

reprender a la pobre Zillah, la cual, de cuando en cuando,

suspendía su tarea, se recogía una punta del delantal y

suspiraba.

—En cuanto a ti, miserable... —y Heathcliff profirió una palabra

que no puede transcribirse, dirigiéndose a su nuera—, ya veo

que continúas con tus odiosas mañanas de siempre. Los demás

trabajan para ganarse el pan que comen, y únicamente tú vives

de mi caridad. ¡Fuera ese mamotreto y haz algo útil! ¡Deberías

pagarme por la desgracia de estar viéndote siempre! ¿Me oyes,

bestia?

—Dejaré mi libraco, porque si no me lo podría usted quitar —

respondió la joven, dejándolo sobre una silla. —Pero aunque se

le abrase a usted la boca injuriándome no haré más que lo que

se me antoje.

Heathcliff alzó la mano, pero su interlocutora, probando que

tenía costumbre de aquellas escenas, se puso de un salto fuera

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